A Reprovação

              Ao pisar pela primeira vez naquela fortaleza, sentira-se tão pequena quanto uma formiga. À esquerda um grande painel com um homem sorrindo e crianças ao seu redor, à sua frente um pátio enorme e dois andares de salas. Mais tarde viera saber que aquele homem era Dom Bosco, quem durante a Segunda Guerra Mundial recolheu, cuidou e educou as crianças órfãs. Tão logo soubera de sua vida, passara a ler sua biografia e feitos santificados, considerando-o uma espécie de ídolo.

             O universo com o qual sonhara durante vários anos e que somente desfrutava pelo árduo sacrifício de sua família agora lhe oprimia. Não se reconhecia nas conversas nem das garotas e muito menos dos garotos. Os professores lhes intimidavam com seus métodos tradicionais e autoritários. Apesar das aulas de Literatura estimularem seus devaneios, precisava passar nas disciplinas de exatas. Muito atraentes eram as poucas aulas de psicologia e o condicionamento de Pavlov; mais atraente ainda eram os tristes olhos da professora. Não vira até então olhos tão tristes, superavam os de sua mãe.

             Conseguira fazer uma amizade feminina, com quem, as raríssimas vezes que tinha dinheiro, dividia uma coxinha, enquanto sentadas nas escadas vermelhas e reluzentes de cera debatiam o panorama social e seus interesses pela política de esquerda. Amizade masculina nem pensar. Os garotos eram propriedade de algumas que desfilavam pelos corredores como modelos.       

            As aulas de inglês lhe soavam como grego. Da professora nem a fisionomia, nem a voz e nem sequer o nome lhe sobrara na memória. Apenas o fato de que na França havia túmulos do ano mil. Sim, lhes contara a professora que todos os anos viajava à Europa. Um dia também viajaria e conheceria suas raízes, ativaria as memórias inconscientes de seus antepassados, mesmo que todos em casa rissem de seus sonhos e com um balde de água fria lhes gritassem: "Filho de pobre não viaja para estes lugares".   

           Não sabia ao certo se havia escolhido corretamente seu curso. A intolerância, a dureza e a falta de afeto norteavam a metodologia da professora principal e lhe bloqueava a mente. Quanto mais desejava aprender, menos aprendia. E uma espiral de fracasso escolar se instalara. Anos mais tarde, próximo ao lançamento de seu livro, desejara convidá-la, talvez, por um segundo, conseguisse fazê-la perceber que seu fracasso não fora total. Mas, ao entrar no colégio e procurá-la, encontrou um ser humano parado no tempo e seco como uma folha que se guarda dentro de um caderno. "Eu não me lembro de você" - disse rispidamente. "Você está atrapalhando o meu trabalho. Como você entrou aqui? Vá embora ou chamo a portaria". Se fosse um pouco menos romântica teria deduzido que esta seria sua recepção. Nestes acasos da vida ficara sabendo que a professora morrera de um câncer que a fizera sofrer terrivelmente.

           Um dia sua única amiga lhe revelara que estava grávida do namorado e, aos dezesseis anos não seria capaz de sustentar ou educar uma criança. Poucos dias depois desaparecera deixando-a mais solitária e deslocada. Sua fragilidade emocional atraiu alguém que se fizera passar por uma espécie de irmã. Coisas da adolescência. Caíra numa teia de compensações alheias e, quando percebera estava sendo medida, pesada e julgada.

          A punhalada final deu-se no concelho de classe. Por algum motivo acreditava que seus mestres enxergariam algo dentro dela que justificasse uma chance. Fosse sua postura sempre calada e assustada, ou mesmo os conflitos que a atormentara. Contudo, a sentença já estava definida e declarada.