As sapatilhas

        Sentei-me em minha cadeira giratória, peguei o primeiro par, calcei, movimentei os pés para cima, para baixo, olhei, olhei. Depois experimentei o outro par, andei de um lado, do outro e lá estava eu aos quarenta anos calçando pela primeira vez sapatilhas de ballet. Alguma frustração por nunca haver praticado a dança? Não, pelo contrário. Sempre cultivei verdadeira aversão pelo figurino, pelos movimentos e pela fragilidade aparente das bailarinas.

 

        Percebi que o caminho que escolhi foi, sem dúvidas, o mais difícil. Preferi chuteiras à sapatilhas, preferi jogos à bonecas, preferi bicicleta à casinha, preferi Gata Borralheira à Cinderela.  Certamente eu haveria tido menos conflitos familiares e sociais se tivesse usado mais tamancos, maquiagens e me casado aos vinte.

 

        Ao contrário de hoje teria uma casa barulhenta, um marido gordo e seria a rainha do lar. Poderia exigir atenção, não me preocupar com as contas, frequentar a manicure todas as semanas, discutir com as professoras dos meus filhos, descobrir que meu marido tem uma amante e fazer de conta que não sabia de nada. Flertar com o verdureiro para me sentir mais sexy e comer massa todos os domingos. Mas não foi este o caminho que escolhi.

 

        Nunca fui chamada de princesa, nem de meu bem. Não carregaram as minhas sacolas, não abriram as portas do carro para mim, não se lançaram aos meus pés pedindo para ficar e nem ameaçaram se matar caso eu não voltasse. E minha terapeuta diz que qualquer outra pessoa que tivesse passado pelas coisas que passei teria pirado.

 

        Senti-me bem com as sapatilhas, me pareceram apenas sapatos, nada mais. Com certeza não me tornarei uma bailarina, no entanto, descobrirei partes de mim ainda inexploradas e, quem sabe, descobrirei alguém que se escondeu para não perder a sua essência.